Cecilia Pisos

Colores que me llevaría a una isla desierta

Color botella al mar
y color sombra,
por si falta quizás,
color palmera.
Color lata de atún
para el almuerzo,
y, por no pasar frío,
un primavera.
También, por cierto,
junto al color balsa
y al infaltable
tono abrelatas,
pondría un color socorro intenso,
un “por favor, ya vengan!
¿me rescatan?”

© Cecilia Pisos
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Cómo guardar un secreto

Ponerle gruesos candados
que cuiden ocho dragones
montados por caballeros
bravos, pesados, peleones.
Rodearlo con unas plantas
de cactus, los más pinchudos,
y cuarenta puercoespines
erizados y chinchudos.
Si aún así se te escapa,
el secreto, cosa loca,
lo que más te recomiendo
es que no abras la boca.

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Cuando yo era una sirena

Cuando yo era una sirena
a las orillas del mar,
con luz de espuma dorada
mi pelo ponía a lavar.

Un peine de coral fino
y mucha paciencia usaba:
cangrejos y caracoles,
de la orilla me sacaba.

Por fin, antes de alejarme
por las olas enredadas,
me prendía al pelo peces
de escama de brillo y plata.

O si ya era de noche,
estiraba el brazo al cielo,
y una corona de estrellas
bajaba para mi pelo.

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Edificio de departamentos

Planta baja, jardín, puerta de entrada;
primer piso, balcón con diez macetas;
segundo, de cortinas con volados;
tercero, un gato y una bicicleta.

Del cuarto cuelga un potus hacia abajo;
en el quinto, una abuela teje, inquieta;
en el sexto hay dos chicos en la hamaca;
del séptimo se ven pasar cometas.

En la terraza, el último, hay días
en que la ropa baila como loca.
Y noches en que las brujas aterrizan
y hacen en sus calderos negras sopas.

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Historia del diente y el ratón que no sabía leer

En el medio de una risa,
un diente con una carta
está esperando al ratón,
asomado a la ventana.

Quiere pedirle que vuelva
a buscarlo otra semana
y metió adentro del sobre
un dibujo, ocho palabras.

El dibujo es el de un diente
con una flecha clavada.
Las letras dicen: “Más flojo
está el diente de la hermana”.

Pero el ratón que no sabe
nada de hermana y palabras,
pasó y se ha llevado todo:
diente, sobre, flecha y carta.

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La pelota

Si mi pelota está contenta rueda
hasta los pies de otro chico en la vereda
y nos hacemos amigos y un partido
termina y otro enseguida empieza.

Si está enojada conmigo, en cambio, vuelve
hacia un cantero y destruye flores, plantas;
o se esconde en un viejo tronco hueco
y no hay manera de hacer que afuera salga.

Si está aburrida, choca y choca y choca
siempre igualita contra una pared.
Si está contenta, sin que yo la toque,
ella solita se mete en la red.

A la noche, la acuesto y le canto
un arrorró de pelotas y después,
la tapo bien, sino, me toma frío.
Esta pelota es como mi bebé.

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Pantalón papelón

Rompí mi pantalón,
fue en medio del partido...
Y aunque cerré los ojos,
me vio hasta el que no quiso.

Rompí mi pantalón,
“creeech” fue el ruido que hizo...
Quedé paralizado,
abotonado al piso.

Y perdí la pelota
y perdí la jugada,
perdimos el partido...
Qué furiosa es la hinchada!

Rompí mi pantalón,
y del rojo rabioso
se me cambió la cara
al negro tembloroso.

El negro de las sombras
que sobre mí caían
como insultos filosos
que raspaban, dolían!

Rompí mi pantalón,
fue en medio del partido...
Y lo peor de todo:
¡tenía el calzón de ositos!

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Poema para jugar a la rayuela

Tiro una piedrita,
¡plaf!, a la laguna.
Le da en el ojo a la luna.
Tiro dos piedritas
al aire delgado,
paso al otro lado.
Tiro tres piedritas,
caen a mis pies.
Empiezo otra vez.
Cuando tiro cuatro,
miau, renegro noche,
se me cruza un gato.
Y, del susto, cinco
tiro piedras, brinco.
No paro hasta el seis,
siete, ocho y nueve:
y ahí es cuando llueve.
Salto y llego al diez,
un mar con un pez.
Y el mar borra todo,
la tiza, el recreo:
me quedo parado
en la c de cielo.

© Cecilia Pisos
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Prueba escrita

Estoy en una prueba,
shh, lean en voz baja.
Nunca hay que molestar
a alumno que trabaja.

Estoy en una prueba
y borro como loco.
Estudié muchas horas
¡pero me acuerdo poco!

Me tiemblan las dos piernas
y los dientes me suenan,
Se me nublan los ojos,
la mente se me frena.

“Lean bien las consignas”,
“No se apuren”, “Revisen”,
“No se copien”, “No espíen
lo que el de al lado escribe”.

(¿Valdrá si ustedes soplan,
aunque sea una respuesta,
ahora que no mira
ni escucha la maestra?)

Por suerte, poco a poco,
los clavos del cerebro
se aflojan y contesto
y dibujo y resuelvo.

Suena el timbre y la seño:
“Entreguen ya las hojas!”
y al frente van volando,
mariposas nerviosas.

Igual que las hojitas
qué alivio!, liberadas,
salimos al recreo,
flotando, en gran bandada.

Ahora sí que se puede
leer tranquilo en voz alta,
hasta el fin del poema,
que es el verso que falta.

Querida estrella:

Que tu luz pequeñita, yo te pido,
me prendas a la noche por un rato,
justito cuando veas que me besa
mi mamá y se queda oscuro el cuarto.

Te lo pido como un favor enorme:
estoy leyendo un libro que no para.
Son tantas aventuras y suspenso!,
que mi linterna vieja no me alcanza.

Si tú me das tu luz, yo te prometo
dejarte ver qué pasa, estrella mía.
Inclínate apenas sobre la hoja
y leamos juntas hasta que llegue el da.

Selva ordenada

Abejas, armarios, aros,
balanzas, bebés, burbujas,
cráteres, cúspides, caspa,
dromedarios, dientes, dudas.
Estrellas, emes, empleados,
fiestas, focas y fogatas,
grutas, gorros, golosinas,
helados, hienas y hadas.
Iguanas, iglúes, islas,
jaulas, jinetes, jabones,
kimonos, kioscos, koalas,
lámparas, latas, leones.
Mares, manos, mariposas,
naves, noches, mucha niebla,
ñoquis, ñandúes y ñoños,
ombligos, ollas, orquestas.
Papeles, pelotas, pueblos,
quinotos, quetzales, quesos,
radios, rosas y ravioles,
sopas, serpientes y sesos.
Tambores, taxis, tijeras,
uvas y uñas con unguento,
vacas, veranos, violines,
velas de windsurf al viento.
Xilofones, xoconoxtles,
yates, yoyós, yararás,
zapatos, zorros, zorzales.
Todo esto hallarás y más,
en esta selva ordenada
del diccionario escolar.

Cecilia Pisos

Máquina de poemas

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